L’Enfant vient nous rejoindre dans notre lit comme à tous les matins, s’installe en cuillère entre son père et moi, occupant 300% plus d’espace que son petit corps ne requiert et se permet de chialer. C’est la norme.

L’Enfant– Arrête de souffler. MAMAN. ARRÊTE DE SOUFFLER.

Moi– HEIN?! Je souffle pas. Je respire.

L’Enfant– Respire pas. OK, MAMAN?! RES. PIIIRRRR. PAS.

——————